Poesía de colaboradoras de Lesplanet.com

 

Madre tú querías una hija…
que siguiera el camino trazado de la sociedad,
sin embargo yo decidí hacer mi propio caminar,

Madre tú querías una hija…
que encontrara un príncipe azul para desposar,
sin embargo yo buscaba un amor de verdad,

Madre tú querías una hija…
que fuera una bella princesa al bailar,
sin embargo yo decidí ser guerrera y danzar,

Madre tú querías una hija…
que vistiera un hermoso vestido blanco de novia,
sin embargo yo quise vestir los colores del arcoíris,

Madre tú querías una hija…
que tuviera muchos hijos para cuidar y educar,
sin embargo yo decidí cuidar otros seres vivos,

Madre tú querías una hija…
que fuera heterosexual como las demás,
sin embargo yo sabía que era especial,

Madre tú querías una hija…
que caminara de la mano con un hombre,
sin embargo yo elegí la mano de una mujer,

Madre tú querías una hija…
Aquí está tu hija que te ama y no pidió una madre distinta,
solo pidió una madre que la comprendiera y amara, sin condicionar su forma de amar.

Judith F. Silva

 

 

No hubo duelo más anunciado

A Norma L. M.

Tu muerte la viví desde que te conocí.
Un duelo… no hubo duelo más anunciado.
La ternura que con la que llegaste
me prometió tanto.
Todo aquello que no iba a ser.

Hoy no me derramo en llanto
porque ya te he llorado tanto.

Te lloré cuando supe que tu deseo estaría repartido en dos
Aquella parte que jamás yo podría darte,
Aquella tu vida soñada que yo jamás podría darte,
Una parte de mi ilusión por ti se fue
cuando confirmaste eso:
vagina y pené, dos lugares en el mundo irreconciliables
entre dos mujeres… pensé…

A partir de entonces busqué
afanosa mi razón de quererte.
Cuánto te quería, ¿te quería realmente?

Renuncié a ti cuando tus andanzas te acercaban a mí
Y tú me mantenías lo más lejos que podías.
Mi voluntad minaba… era tu miedo lo que me alejaba.
¿No era suficiente amor para ti?
No era suficiente tu amor por mí.

Y es que después de algunos años de haber aceptado esa "yo";
de haber aceptado que mi amor de mujer por otras mujeres simplemente es;
el encierro, la angustia, el dolor de ocultar lo que una es
Ya no tiene razón de ser… es tan poco su peso
que no lo puedo comprender en otros,
ese miedo ya no lo entiendo.

Y lloro, está bien, lloro, sigo llorando dejarte.
La distancia, me repito, ¡la distancia otra vez no!
La distancia no fue… fue mi inexistencia en tu vida.

Merezco más…
Merezco ser aquella que por su amor estés dispuesta
a un universo.
No merezco a alguien mejor, te equivocas;
pero sirve bien a tu justificación para dejarme ir.

Merezco que alguien me quiera lo suficiente para
no dejarme ir, para decirme “quédate”,
para decirme “te quiero en mi vida”
para decirme “te quiero”
para decirme “te amo”
para decirme “ya no puedo estar sin ti”
para decirme “hoy no te puedo ver, pero no poder verte me parte el espíritu”
Merezco que alguien me tenga en sí misma como lo más bello que puede haber.

No merezco a alguien mejor, te equivocas;
Merezco algo mejor de ti…

No es que merezca a alguien que no tenga miedo
Merezco que alguien luche de a un paso a la vez contra ese miedo.

He llorado varias veces por ti, por lo que no puedo tener de ti y
por lo que no puedes ser para mí, he llorado
porque te lo pedía y no me lo dabas.
He llorado porque lo que necesitaba
tenía que pedírtelo todas y cada una de las veces.

He llorado, porque mi llanto no llega a ti.
He llorado porque en tu corazón no me albergas.
Porque frente a ti voy y vengo y tú
apenas vislumbras mi figura.
Mi corazón arde, se vuelve frío, mi piel se enciende
mi duda por tu amor crece
y tú apenas vislumbras mi figura.

He llorado porque sé que mañana no estarás,
Porque de todas y todos a los que has querido
Seré yo a la única a quién no regresarás.

Lloro del temor que tendré de no haberte logrado.
Lloro del dolor de la imposibilidad que tú y yo fuimos
Que no cesará…

Lloraré aún de tus besos, tu boca, tus ojos mirándome
Tú tibieza en mi abrazo
Tu cuerpo entregándose
de todo eso que no tendré nunca.
De que no te tendré nunca.

Lloraré por lo que no fuimos,
porque no fuiste la idea que tenía de las dos.

No lloraré por ti porque a pesar de que llegaste espléndida
Nunca sentí poderte tener plena,
lloraré entonces porque nunca te tuve en sí.

Me he dado cuenta que en el amor soy un soliloquio.
A ti preciosa, poco te pude escuchar.
O tú no me hablabas o yo no pude escucharte
Escuchar la naturaleza de tu amor por mí…

Me muerdo los labios
Me amarro los dedos,
Sujeto mis manos
para no
pedirte
que me pidas que regrese…

Laura Cruzher
5-abril-2010

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Alejandra Pizarnik

Romanticismo, Simbolismo y Surrealismo

Esta vez te presentamos a la poetisa argentina Alejandra Pizarnik. La vida de Alejandra, a pesar de su brevedad, nos ha dejado el legado de una biografía intensa llena de vivencias y preguntas. Ella, que vivió una infancia en su tierra natal, recoge los ecos del conjunto de las raíces que también fue construyendo con el paso de los días: París, Nueva York. Podría decirse, sí, que la escritura de Alejandra recoge voces, como así hace con los diferentes estilos de los que se sentía influenciada: romanticismo, simbolismo o surrealismo.

En su gran mayoría, su obra se remite a la poesía, que procede esencialmente del surrealismo. Es concisa, de temática nocturna y angustiada, muy elaborada. Aspira a la dureza y transparencia y la alcanza casi siempre. En los últimos años experimentó con textos en prosa, más largos. Según su visión, la poesía era la única capaz de darle razón y sentido a la vida, rigiéndola y configurándola

El Miedo

En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.

Alejandra Pizarnik.

 

La última inocencia

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

El Espejo de la Melancolía

...vivía delante de su gran espejo sombrío, el famoso espejo cuyo modelo había diseñado ella misma... tan confortable era, que presentaba unos salientes donde apoyar los brazos, pudiendo permanecer muchas horas frente a él sin fatigarse.

Podemos conjeturar que habiendo creído diseñar un espejo, Erzébet trazó los planos de su morada. Y ahora comprendemos por qué sólo la música más arrebatadoramente triste de su orquesta de gitanos o las riesgosas partidas de caza o el violento perfume de las hierbas mágicas en la cabaña de la hechicera o –sobre todo- los subsuelos anegados de sangre humana, pudieron alumbrar en los ojos de su perfecta cara algo a modo de mirada viviente. Porque nadie tiene más sed de tierra, de sangre y de sexualidad feroz que estas criaturas que habitan los fríos espejos.

Nunca pudieron aclararse los rumores acerca de la homosexualidad de la condesa, ignorándose si se trataba de una tendencia inconsciente o si, por el contrario, la aceptó con naturalidad, como un derecho más que le correspondía. En lo esencial, vivió sumida en un ámbito exclusivamente femenino. No hubo sino mujeres en sus noches de crímenes. Luego, algunos detalles son obviamente reveladores: por ejemplo, en la sala de torturas, en los momentos de máxima tensión, solía introducir ella misma un cirio ardiente en el sexo de la víctima. También hay testimonios que dicen de una lujuria menos solitaria. Una sirvienta aseguró en el proceso que una aristocrática y misteriosa dama vestida de mancebo visitaba a la condesa. En una ocasión las descubrió juntas, torturando a una muchacha. Pero se ignora si compartían otros placeres que los sádicos.

Continúo con el tema del espejo. Si bien no se trata de explicar a esta siniestra figura, es preciso detenerse en el hecho de que padecía del mal del siglo XVI: la melancolía.

Un color invariable rige al melancólico, su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es una escena sin decorados donde el yo inerte es asistido por el yo que sufre esa inercia. Este quisiera liberar al prisionero, pero cualquier tentativa fracasa como si hubiera fracasado Teseo si, además de ser él mismo, hubiese sido, también, el Minotauro, matarlo, entonces, habría exigido matarse.

Pero hay remedios fugitivos. Los placeres sexuales, por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta puede iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuita. Creo que la melancolía es, en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota de agua cayendo de tanto en tanto.

De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya “la farsa que todos tenemos que representar”. Pero por un instante –sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-. El ritmo lentísimo del melancólico no sólo llega a acordarse con el del mundo externo, sino que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa, y el yo vibra animado por energías delirante.

Al melancólico el tiempo se le manifiesta como suspensión del transcurrir –en verdad, hay que transcurrir, pero su lentitud evoca el crecimiento de las uñas de los muertos- que procede y continúa a la violencia fatalmente efímera. Entre dos silencios o dos muertes, la prodigiosa y fugaz velocidad, revestidas de variadas formas que van desde la inocente ebriedad a las perversiones sexuales y aun al crimen. Y pienso en Erzébet Báthory y en sus noches cuyo ritmo medían los gritos de las adolescentes.

El libro que comento en esta notas lleva un retrato de la condesa: la sombría y hermosa dama se parecen a la alegoría de la melancolía que muestran los viejos grabados. Quiero recordar, además, que en su época una melancólica significaba una poseída por el demonio.

 

 

Jaime Sabines

 

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han
de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más,
no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.

Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre "¡qué bueno!"
han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen
los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad,
verídicamente,
de las que creen en el amor como en
una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda
conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden
dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

 

 

 

Mario Bennedeti
Descanse en paz

Cómo voy a creer? / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías

cómo voy a creer?
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

cómo voy a creer? / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

cómo voy a creer? / dijo el fulano
que tu cuerpo / mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos

cómo voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía

Mario Bennedeti

 

 

 

Cuento Temática lésbica

Cuento: Porcelana

Me distraes. Estoy afeitándome las piernas y me he cortado las rodillas con la máquina. Me distraes, sí, me distraes. Solo puedo mirarte a través de la puerta del baño que he dejado entre abierta a propósito. Tú también me observas. Tus ojos parecen inertes, fijos en mi desnudez. Tu cuerpo completamente inmóvil. Pareces disfrutarlo. Estás sentada en el sillón de siempre. Tus piernas no llegan al suelo, me da risa. Es que siempre fuiste pequeña, mucho más que yo. Pero eso nunca importó. ¿Qué importaban nuestras diferencias si desde que nos conocimos, no pudimos dejar de observarnos? ¿Lo recuerdas? Yo tartamudeé un "eres hermosa", tú sostuviste la mirada. Parecías haber caído bajo un encantamiento o sentiste el chispazo. Sí, ese chispazo que nos dejó solas, que hizo que ignoraras a todos los demás y te concentraras en mí. Me seguiste, me buscaste. Entonces no pude dejarte. Te di un beso en la mejilla y decidí que serías mía. ¡Ay, serías mía! ¡Ay! Me he vuelto a cortar. Una gota de sangre se desliza por mi pierna hasta manchar la toalla. ¿La viste? Claro, tú siempre atenta, observadora, no has cambiado nada desde que te traje. Recuerdo ese día también. Te tomé entre mis brazos, olí tu cabello, te llené de regalos. ¡Fui tan predecible! Tú abriste los ojos completamente y su vacío se llenó de esa ternura que solo yo puedo ver. Sí, pequeña, para los demás siempre fuiste demasiado fría, demasiado silenciosa. Para los demás estabas muerta. Pero para mí siempre fuiste distinta, sobre todo cuando metía mis manos dentro de las blondas de tu vestido porque las tenía frías, más frías que la piel de tu pecho o los pliegues de tu entrepierna que tanto me gustaban. Y tú sonriente, siempre sonriente, me dejabas explorarte. Nunca borraste esa sonrisa de tus labios, pequeña, por más extrañas que parecieran mis caricias o más estúpidas sonaran mis excusas para poder tocarte.

Ahora me miras con esa misma sonrisa imborrable y esos ojos que parecen cristales en donde todo se refleja: nosotras, nuestra realidad, nuestros encuentros y también, nuestra despedida. Sonríes, parece que no eres consciente de lo que va a suceder cuando termine de vestirme y escuche su voz recordándome que debes partir. Argumenta, la muy ilusa, que soy demasiado grande para que continúes a mi lado. No la entiendo, tú siempre fuiste mucho más pequeña que yo, pero eso nunca fue un problema. Todo es cuestión de acomodarse, de sentirse, de quererse sin que nadie se dé cuenta, pensé y siempre fue así. Ahora me observas sin hablar y yo sigo cortándome las rodillas porque me distraes.

Pequeña, pequeña. ¿Sabes? Me conquistaste cuando, sentada al filo de mi cama con las piernas ligeramente abiertas, dijiste en voz alta "quieres jugar conmigo" y yo, sin saber qué responder, te besé en esos labios tan rosados que tienes. Tú, aún mirándome, susurraste después de varios "mmms" que no pensabas cerrar los ojos como yo porque te hacía gracia ver la cara de idiota que ponía cuando jugaba a besarte. Ay, para ti besar siempre fue un juego, pequeña, como poner la mesa para tomar el té, como maquillarnos con los cosméticos de mi mamá, como desnudarte y dejarte acariciar mientras te cambiaba el vestido para salir a pasear o como cuando me decías casi gritando "eres linda, no dejes de jugar conmigo" cada vez que te apretaba la barriga para hacerte cosquillas. Y siempre sonreías, pequeña, porque nunca has podido borrar esa sonrisa que ahora mantienes como si no supieras lo que va a ocurrir.

Espera, no te muevas. Me pongo la bata, me acercó a ti con las rodillas cortadas por la máquina de afeitar. Me siento a tu lado, te acomodo el cabello que se te ha despeinado un poco, te ajusto la cinta. Siempre te he cuidado, siempre me he preocupado por ti. Ella, la que dice que soy muy grande para ti, no comprende que nadie va a cuidarte como yo te cuido. Nadie sabe cómo cepillar esos rizos para que no se deshagan, nadie sabe que te gusta hasta que planchen tu calzón bombacho, nadie sabe que prefieres las cintas de terciopelo a las de seda. Seguro te tratarán mal, no consentirán tus caprichos. Tú guardas silencio, estás fría al tacto como siempre. Sonríes, me he acostumbrado a tu sonrisa, pero hoy me duele. Me abro un poco la bata, lo notas. Tu manito se cuela entre mis piernas. Te veo, tienes los ojos completamente abiertos para ver mi cara de idiota cuando llegue al orgasmo. Acaricias con delicadeza, suspiro. Acercas tus labios, gimo. Gracias por todos los orgasmos, pequeña hermosa, gracias y perdóname porque nunca fui tan buena como tú, porque a pesar de conocer cada milímetro de tu cuerpo, nunca fui capaz de hacerte decir más que ese "eres linda, no dejes de jugar conmigo" mientras lo acariciaba. Sonríes, me miras nuevamente. Me acerco a tu boca, te beso. Huele a mí, pequeña, huele a mí desde el día que nos descubrimos en la cama desnudas, solas y completamente libres. ¡Ay, cuando tu sonrisa no me dolía tanto como ahora! Continúas, aceleras y yo termino una vez más. Tú sonríes. Te abrazo, temo que ella venga y me separe de ti. No entiendo cómo esto de ser más grande que tú se ha convertido en un problema.

Sigues sonriendo y comienzo a odiarte, no puedo borrar la sonrisa de tu cara a pesar de que te digo las cosas más tristes que se me ocurren. Te alejo, me miras con frialdad. Me levanto del sillón, escucho sus pasos, su voz… ¿Ya vas a bajar? Se nos hace tarde… ¡No quiero!, te digo. Espero verte llorar, pero no, tú conservas tu sonrisa intacta. Te acaricio la mejilla, tu piel se siente más fría que nunca, tus ojos vuelven a estar vacíos. Te odio, te reclamo. Tú guardas silencio. Te agarro de la cintura, te levanto. Ser más grande que tú tiene sus ventajas. Te empujo contra la pared y comienzo a darte golpes contra ella. No dices nada, no haces nada. Te quiebras, parece que tu cabeza se ha partido en dos. Tus ojos salen de su órbita, tu cabello se alborota, tu cinta se desata. Tus brazos se agitan, se rompen. Lo mismo pasa con tus piernas. Pequeños pedacitos de porcelana comienzan a caer al suelo. Pero conservas tu sonrisa, tu estúpida sonrisa que ahora detesto. Te dejo caer y terminas de romperte. Me arrodillo a tu lado y es tu sonrisa, que no se ha quebrado con los golpes, la que esta vez corta mi rodilla.

Ella sube, te ve en el suelo, grita. Yo la miro, la odio. Todo ha sido su culpa… Tan bonita que era, ¿por qué has hecho esto? ¡Alguien más pequeña que tú pudo conservarla!... ¡Porque no quiero que sea de nadie más!… Siempre has sido una egoísta. Vámonos de una vez, ¡apúrate! No olvides bajar las bolsas con las otras cosas… Ella no entiende, pero tú sí. Recojo el pedazo de porcelana. Vuelves a sonreírme, aunque nunca dejaste de hacerlo.